Aurora

Hay algo más allá, Aurora.

Hay algo más allá del entendimiento y la razón, algo que supera los límites y las demarcaciones, que parecen inexpugnables.

Hay algo que se extiende en el fondo de los océanos, que navega en las profundidades del Tiempo.

Ahí. 

Justo debajo, 

en aquella fosa lúgubre, 

más hondo...

Hay algo ulterior a las prisiones que manejan el engaño, oculto tras el velo de la cálida vida y del falso aliento.

¡Sí, lo juro! ¡Ahí donde se esconden nubarrones que atesoran agua tibia!

Donde el cabello de las damas se recorre con la calma de una levedad tempestuosa, en el cerro de las ilusiones.

Ahí donde se encuentra el limbo que separa lo que es de lo que quiere ser.

¡Justo ahí, más alto!

En estrellas que se extienden como árboles de piedra.

Manifiesto contra la rendición

Este blog ha sido testigo del proceso de un adolescente hacia la adultez. Quizá mi prosa haya cambiado, es posible que ya no arda en mi seno la llama viva de quien experimenta emociones desbordantes y que poco a poco el tiempo haya despojado a mi cabeza de sueños imposibles, pero me niego a rendirme.

Apenas sin amigos, habiéndolo perdido todo, casi hasta la cordura, he me aquí, erguido sobre mis pies, encontrándome de nuevo sentado frente a una hoja en blanco que desea ser rellenada con todo tipo de símbolos en cuyas combinaciones encuentro un placer inusitado. 

¿Cuándo perdí este hábito, esta pasión, este deleite a través del que todo cobraba un sentido propio y al tiempo se le olvidaba su natural transcurrir? 

¿Qué ha sido de ese niño, ese adolescente, ese chaval inocente que nunca se detenía y al que las palabras le brotaban casi como mala hierba reticente a ser arrancada del suelo?

Un amor que se desprende, varias sustancias que desligan el espíritu y la Voluntad de su curso natural, trabajos insulsos, caminos que se bifurcan hacia vacuidades insondables. 

Lo pienso y soy incapaz de contener las lágrimas. 

Pero no puedo afirmar que haya sido tiempo desperdiciado, pues tarde o temprano, el hombre ha de traspasar el bosque encantado y oscuro para medirse ante su miedo y tener la certidumbre de que no podrá atravesarlo, para después, más tarde, un poco más, casi ahí, justo cuando parece que todo está perdido, en ese instante en que la duda lo abarca todo con sus extremidades deformes, pero fuertes como alambres que se tensan sobre carne muerta. Ahí, un poco más allá de la caída en el tiempo, tras el último suspiro del pájaro rezagado que se niega a desplegar sus alas ante el primer brillo del primer albor, por fin encendí el ascua del renacimiento, y la llama volvió a refulgir.

Créanme, no ha sido fácil, he pasado por un sinfín de penurias que quizá sean escritas de manera explícita en próximas publicaciones, o quizá puedan leerse entre las líneas de las mismas, de manera tácita, como esos poetas a los que siempre admiré y de los que me creí parte.

Por eso he decidido continuar con este proyecto, porque he de demostrarme que aún habita en mí un ascua incandescente, un seísmo que bulle como las alas de un colibrí hambriento. Porque no puedo privarme más de la deliciosa miel de la expresión, de la lírica, de la lágrima que asoma en cada coma, cada verso, cada rima, cada silencio entre párrafos y estrofas. 

Aquel niño sabía quién era y, sin persuadirse, se olvidó de sí mismo, abriéndose en canal ante la desesperanza y permitiéndola entrar y corromper cada gota de su sangre.
Este adulto, sin embargo, ha vivido demasiado, pero ello no le ha evitado apoderarse de sí mismo y sus recuerdos, que al fin le son devueltos como dádivas divinas.

El único objetivo de este nuevo emprendimiento en el que mi energía renovada construirá sobre edificios en ruinas, como templos de nuevas religiones, será dar testimonio de cómo un ser humano, un simple hombre, hace suyo su destino definitivo.

La forja de la Voluntad ha vuelto a encenderse, y con ella, una declaración de intenciones se graba en piedra etérea, pero tan sólida como el sufrimiento que la hizo posible.

Muerte y renacimiento

 Acuchillado, arrepentido, ultrajado por un destino que no parecía suyo, que no le pertenecía. ¿Qué clase de demonio se había adueñado de su espíritu y su cuerpo? ¿Hacia dónde sería llevado ahora que las garras feroces de un salvaje ente sin nombre lo habían domeñado hasta convertirlo en polvo viviente? Nadie conocía a esta persona (por llamarla de alguna manera), pero todos lo intuían como si fuera parte de ellos mismos, como si su existencia representara un recordatorio, un reflejo amorfo de sus pesadillas más profundas, inexplicables e inhóspitas, surgidas de la mugre más abominable de sus psiques. Él era algo, alguien, ¿un objeto, una imagen, un destino, un Dios?

 Nadie lo sabía ni quería saberlo porque el terror invadía sus entrañas solo al imaginarlo, tocarlo o sentirlo tácitamente. No era necesario conocerlo porque su horripilante naturaleza navegaba ya en cada uno de los vivos. Era algo conocido y desconocido al mismo tiempo. Como el nacimiento, como la muerte, o como la dirección de los astros, de los ríos o la ruta de las aves al cambiar las estaciones.

Cambio, un rumbo indescifrable, maldito y bendito por el tiempo ilusorio. ¿Era él la vejez que sentía apaciguándose en sus huesos y carcomiéndolos sin pausa? ¿Era una ausencia de sentido? ¿O quizá su presencia? ¿Navegaba entre santos o entre víboras que lo envenenaban?

Nadie lo sabía ni podía saberlo. Y en él se combinaban todas las huellas del rostro humano. Cada paso, cada pequeño descubrimiento, cada infamia y cada caída, así como todos los hermanamientos que lo precedían. Cada cruce de tiempos, cada tormenta purificadora de espíritus y cada lago que se emponzoñaba hasta anquilosarse, creando estanques de podredumbre marchita y maloliente que recordaba el ciclo insostenible para los mortales trascendentes. ¿Y si la necesidad de trascendencia se escondiera en el estanque de la podredumbre? ¿Y si el sol y la luna solo fueran astros impermanentes que inspiran a vacíos creadores de huecos insondables?

Desde luego, este ser no se conformaba. Este ser era todos los seres en uno, y uno en todos los seres. He ahí su magnífica y desastrosa ocurrencia. ¿Quién iba a salvarlo de sí mismo? ¿Qué misterio podía ser tan profundo como la cualidad de su nacimiento? ¿A cuántas almas iba a salvar sino a la suya propia, y con ella, a la de todo cuanto conocía y podía percibir?

Los sabios no saben nada desde el principio de los tiempos. Toda complejidad es sencillez adornada con las florituras de la estética. Las vibraciones, los colores, las tonalidades, la suavidad y la aspereza de las formas. Las esencias y sus insondables e inabarcables mediciones.
 Todo cuanto parece hermoso lo es por la ilusión de lo que vive y mira, observando desde la inmensidad que le supone el mundo y su particular emoción; evocadora de paisajes, de universos, de cosmovisiones, de una esperanza tan vacía, pero tan tentadora, tan absolutamente creadora y constructora de abismos, que es imposible ignorarla. Pasarla por alto sería sinónimo de no haber nacido.

Creador y destructor, espectador de un habitáculo que no le pertenece a nadie y del que todos anhelan una parcela, un pequeño resquicio de intimidad salvadora. La ilusión se desvanece ante el infranqueable futuro, ante la incertidumbre ambivalente, ubicua, bifurcadora, desterrada por lo que aparece y lo que es. No negamos ni afirmamos. No decimos nada. Solo calificamos un vacío que aparenta naturalidad y pertenencia.

A los vivos les digo: vibrad con la campana y con el grillo que canta bajo el umbrío ensombrecimiento.

A los muertos: amad sin el pesar de los derroches que supone el nacimiento. Quebrados os halláis en la eterna posibilidad inacabada. Sumíos en la sombra fulgurante del destino deshecho. Convertid el delirio de los santos en verdad para los marchitos y en el terror de los iluminados. AMAD, porque todo cuanto ama ya está escribiendo y ya fue sentido. Participad del terreno de la imposibilidad que se alza victoriosa. Porque la única gloria es aquella que es vencida. Porque el terror es la única esperanza. Porque el miedo ha suprimido a la bondad y en ella se sublima la posibilidad zombificadora de existir.
 Siente la brisa del corcel que corretea sin rumbo y sin cesar. Conviértete en la amapola que suspira ante su propio florecimiento. Amanece ante la nocturnidad y anochece ante el desprendimiento de la luz. Haz de ti un socavón de saberes que no tienen fundamento, ni misión, ni calificativo, ni manera de ser visto o percibido por las cosas que se dedican al entendimiento. Que en tu pesar se dé la laxitud propia de la ingravidez de quien se suicida lanzándose al vacío. Ama tu muerte, ama tu vida, ama el árbol que se marchita con el paso de las estaciones. Sé quien se desarraiga frente al paso de los años. Quien resucita ante la ilusión de un nuevo pertenecerse y quien no ha entendido lo que supone la resurrección.

El mérito del santo es haber pertenecido y haber creído. El saber es la forma de los educadores, la perspectiva de los muertos reencarnada en ilusiones inmarcesibles. La eterna promesa del que ha creído en su emoción y se ha permitido el lujo de ser poseído por ella.
 En el mundo de los números, de las métricas, las calificaciones y el control insostenible de apariencia controlada, los seres que se sumen en la inmensidad son tachados de locos. Los antiguos santos han sido condenados. Los nuevos ideólogos son mentores de verdades desastrosas cuyas consecuencias han sido olvidadas.
 Nos acercamos al delirio de los derrochadores.
 
 A quien pueda comprender las absurdas palabras de un borracho enloquecido, le honro con un sorbo más de esta copa.
 A quien no escucha, le pertenece el mundo. Un mundo de vivos que ya murieron.

La fortaleza que alzaremos no puede ser sino espiritual, pues a los glorificadores ya les pertenece el pan y el vino. La muchedumbre ya se siente como en casa. El horror ya habita en nuestros hogares. Inconscientes, anodinos, lúgubres mentes adormecidas por la rutina y el hastío de una novedad prefabricada. El miedo se hizo rey; la esperanza reina de los días.
 Ecos de la muerte que adviene a la totalidad resuenan con cada paso del que duerme voluntariamente.